J'arrive à Düsseldorf par une petite pluie fine, après avoir traversé Cologne sous un soleil radieux.
Le temps ici est changeant, instable, capriceux, il me fait penser à ces gens au tempérament si sensible qu'ils passent du rire aux larmes, de la pâleur aux joues rouges, sans solution de continuité. C'est un temps flammand, me dira-t-on plus tard.
Lorraine, l'attachée culturelle qui me prend en charge, me conduit à l'hôtel, où je perds de longues minutes à essayer de quitter ma chambre par l'escalier de service, pour éviter l'ascenseur... Un ascenseur qui me donne l'impression de rejouer une scène de ce film culte de Spike Jonze, Dans la peau de John Malkovitch... (Je reviendrai le photographier plus tard, à la nuit tombée, quand l'hôtel résonne de bruits mystérieux)
Nous allons déjeuner dans une taverne typique qui porte le nom de "petit bateau", aux tables poncées, où l'on sert de la Schlosser Alt, la bière ambrée de la région, et du hareng. Napoléon y serait passé, ce qu'on veut bien croire. J'y resterais bien, mais on nous attend à Erkhrart, dans un établissement de la périphérie...
À la suite d'un imbroglio, j'interviens devant un public qui n'est pas supposé être le mien (des élèves très jeunes, non francophones, qui n'ont pas lu le livre). On m'écoute en riant, les gamins répètent les finales de mes mots, comme si c'étaient des sons mélodieux. Un adorable gamin venu d'Inde nous affirme que le français est "la langue de la politesse". Je m'efforce de ne pas le démentir en répondant à leur dernière demande : je dois signer des autographes au feutre sur leur bras. Je me retrouve ainsi à tatouer de mon paraphe étoilé une quizaine de bras (et un front, d'une audacieuse qui me le tend en soulevant ses cheveux blonds). Jusque là, rien ne se déroule comme prévu, mais au moins, je m'amuse bien.
